Les Raisins de la galère

Nous sommes les enfants des cités de transit, nous sommes arrivés sans que personne en soit prévenu, nous sommes des centaines descendus du bateau du soir qui attend que la lune soit voilée pour débarquer ses passagers sans papiers…

Quel pays est le mien? Celui de mon père? Celui de mon enfance? Ai-je droit à une patrie? Il m’arrive parfois de sortir ma carte d’identité. En haut et en REPUBLIQUE FRANÇAISE. Je suis fille de cette république-là. Signes néant. Ils n’ont rien mentionné. Cela veut-il dire que je ne suis rien ? Pas même ” rebelle ” ou ” beur en colère “?