L’Orient, c’est l’Orient

Hiro Tanaka, jeune marin japonais, décide de quitter son navire croisant au large de la Géorgie. Issu d’un hippie américain des années 70 et d’une serveuse de bar japonaise, élevé par sa grand-mère imbue de culture japonaise traditionnelle, il rêve d’Amérique. C’est dire sa déconvenue lorsque, croyant débarquer en pleine civilisation US, il atterrit sur un îlot du grand marécage d’Okefenokee près de Savannah, où loge une colonie loufoque d’artistes et d’écrivains dans la “Maison de Thanatopsie”. Les ennuis commencent ; et la galerie des portraits est impressionnante, qui va de ces écrivains dérisoires à des flics abrutis en passant par toutes les variétés d’imbéciles. La morale du livre pourrait être que la culture du samouraï (pauvre andouille de Mishima) est aussi débile que celle du hamburger chips, la seule différence étant l’étendue et la gravité du mal que l’une et l’autre infligent aux humains qu’elles écrasent. Un roman d’autant plus tendre et désopilant que le désespoir est général et irréversible.